The Sin of Omission. (Margaret E. Sangster)
It isn't the thing you do, dear;
It's the thing you leave undone,
That gives you a bit of heartache
At setting of the sun.
The tender word forgotten,
The letter you did not write,
The flowers you did not send, dear,
Are your haunting ghosts to-night.
The stone you might have lifted
Out of a brother's way,
The bit of heartsome counsel
You were hurried too much to say;
The loving touch of the hand, dear,
The gentle and winsome tone,
Which you had no time nor thought for,
With troubles enough of your own.
Those little acts of kindness,
So easily out of mind;
Those chances to be angels
Which every one may find --
They come in night and silence --
Each chill, reproachful wraith --
When hope is faint and flagging
And a blight has dropped on faith.
For life is all too short, dear,
And sorrow is all too great;
To suffer our slow compassion
That tarries until too late;
And it's not the thing you do, dear,
It's the thing you leave undone,
Which gives you a bit of heartache
At the setting of the sun.
It's the thing you leave undone,
That gives you a bit of heartache
At setting of the sun.
The tender word forgotten,
The letter you did not write,
The flowers you did not send, dear,
Are your haunting ghosts to-night.
The stone you might have lifted
Out of a brother's way,
The bit of heartsome counsel
You were hurried too much to say;
The loving touch of the hand, dear,
The gentle and winsome tone,
Which you had no time nor thought for,
With troubles enough of your own.
Those little acts of kindness,
So easily out of mind;
Those chances to be angels
Which every one may find --
They come in night and silence --
Each chill, reproachful wraith --
When hope is faint and flagging
And a blight has dropped on faith.
For life is all too short, dear,
And sorrow is all too great;
To suffer our slow compassion
That tarries until too late;
And it's not the thing you do, dear,
It's the thing you leave undone,
Which gives you a bit of heartache
At the setting of the sun.
Este es mi intento de traducción:
No es aquello que haces,
Sino lo que dejas sin hacer,
Lo que te causa congoja
Al ponerse el sol.
La tierna palabra olvidada,
La carta que no escribiste,
Las flores que no enviaste,
Son los fantasmas que te visitan de noche.
La piedra que pudiste haber quitado
Fuera del camino de un hermano,
El pequeño consejo alentador
Que no dijiste por tu apuro;
La caricia cariñosa,
La palabra gentil y afectuosa,
Para la que no tuviste tiempo ni pensamiento,
Con suficientes problemas propios.
Aquellos pequeños actos de bondad,
Tan fáciles de olvidar;
Aquellas oportunidades para ser ángeles
Que cualquiera puede encontrar –
Vienen de noche y en silencio –
Cada frío, hosco espectro –
Cuando la esperanza es cobarde y se desvanece
Y la fe se destroza.
Pues la vida es demasiado corta,
Y el dolor es demasiado grande;
Para sufrir una lenta compasión
Que se posterga hasta que es demasiado tarde;
Y no es aquello que haces,
Sino lo que dejas sin hacer,
Lo que te causa congoja
Al ponerse el sol.
Sino lo que dejas sin hacer,
Lo que te causa congoja
Al ponerse el sol.
La tierna palabra olvidada,
La carta que no escribiste,
Las flores que no enviaste,
Son los fantasmas que te visitan de noche.
La piedra que pudiste haber quitado
Fuera del camino de un hermano,
El pequeño consejo alentador
Que no dijiste por tu apuro;
La caricia cariñosa,
La palabra gentil y afectuosa,
Para la que no tuviste tiempo ni pensamiento,
Con suficientes problemas propios.
Aquellos pequeños actos de bondad,
Tan fáciles de olvidar;
Aquellas oportunidades para ser ángeles
Que cualquiera puede encontrar –
Vienen de noche y en silencio –
Cada frío, hosco espectro –
Cuando la esperanza es cobarde y se desvanece
Y la fe se destroza.
Pues la vida es demasiado corta,
Y el dolor es demasiado grande;
Para sufrir una lenta compasión
Que se posterga hasta que es demasiado tarde;
Y no es aquello que haces,
Sino lo que dejas sin hacer,
Lo que te causa congoja
Al ponerse el sol.